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窗外的雨丝又飘起来了。我站在落地窗前，看着雨滴在玻璃上鬈曲成溪开云(中国)kaiyun网页版登录入口，朦胧间仿佛看见了梓里屋檐下那一串串彻亮的水帘。 

儿时，每到春雨时节，我总爱趴在堂屋的门槛上，看雨滴从青瓦上滚落。老屋的屋檐很宽，雨水顺着瓦当淌下来，在泥地上砸出一个个小坑。祖母会搬来竹椅，坐在我身边纳鞋底。 

父亲披着蓑衣，戴着笠帽，在田埂上巡缉。他的身影在雨雾中若有若无，像一幅水墨画。我时时悄悄随着他，踩着泥泞的小径，看秧苗在雨中舒展嫩叶。田埂边的蒲公英沾了雨水，像撒了一地的星星。父亲发现我时，总会把我抱起来，让我坐在他的肩头。雨水顺着他的笠帽流下来，打湿了我的裤脚，我却只顾着伸手去接屋檐淌下的雨珠。 

灶间飘出的炊烟在雨中特别明晰。母亲在厨房里清贫，蒸笼里腾起的热气将她的身影晕染得缺乏。我蹲在灶前添柴，听着柴火噼啪作响，闻着米饭的香气。 

如今，我住在城市的高楼里。春雨依去年年按时而至，却再也不是挂牵中的姿首。这里的雨滴打在钢筋水泥上，发出冰冷的声响。我时时在半夜惊醒，听着雨声，想起老屋的屋檐，想起田埂上的蒲公英，想起灶间的炊烟。那些画面在雨中愈发明晰，却又驴年马月。 

窗外的雨还不才，我伸手触碰玻璃，却只触到一派冰凉。这座城市的春雨，终究不是故乡的雨。它不会在青瓦上舞蹈，不会在田埂上颂赞，不会在灶间缭绕。它仅仅静静地落着，将想念浸得更深，将乡愁拉得更长。

我怕听春雨，因为它老是大肆地叩开挂牵的门扉，让我看见那些再也回不去的时光。那些在雨中本心的日子，那些在雨中盼望的身影开云(中国)kaiyun网页版登录入口，那些在雨中飘散的炊烟，齐随着春雨，断线风筝了。